Le printemps dans la Val­lée du Da­dès

Val­lée du Da­dès.

Je l’avais vue plu­sieurs fois. À chaque pas­sage, elle m’é­chap­pait un peu. Mais ce ma­tin-là, au sor­tir d’un vi­rage, la lu­mière était par­faite. La val­lée s’ou­vrait, large et calme, entre deux mu­railles de pierre rouge.

On m’a­vait dit : « Re­viens au prin­temps. C’est là qu’elle vit vrai­ment. » Et ils avaient rai­son. Pen­dant quelques se­maines à peine, tout change. Les arbres bour­geonnent, les jar­dins re­prennent souffle. Une ten­dresse rare tra­verse le pay­sage. Les gens sortent, parlent dou­ce­ment, comme pour ne pas ré­veiller ce mi­racle trop fra­gile.

Mais déjà, la cha­leur monte. L’é­té ap­proche, rude, sans nuances. La val­lée se re­ferme, re­de­vient mi­né­rale. L’­hi­ver, c’est autre chose en­core : le si­lence, la pierre nue, le froid qui couche les ombres dans les plis du sol.

Elle ne cherche pas à plaire. Elle im­pose sa ca­dence. Elle ac­cueille sans rien pro­mettre.