Agou­dal, gorges du Todgh­ra.

Une fresque de la Créa­tion, en noir et blanc. Des mou­tons, des chèvres, glissent entre les ro­chers. Ils s’y fondent. L’œil hé­site. Par­fois, je crois que les pierres bougent. Mais ce n’est pas la pierre — c’est un ani­mal. La confu­sion est constante. Rien ne se dis­tingue vrai­ment, tout se dis­si­mule.

Le té­lé­ob­jec­tif me trompe. Je doute. Je re­garde sans com­prendre. La mon­tagne res­pire à sa ma­nière, dis­crète et an­cienne.

C’est ici que les ri­vières Da­dès et Todgh­ra s’ap­prochent, presque à se tou­cher, avant de de­ve­nir le Draa. Deux veines presque sèches qui vont nour­rir, au loin, un dé­sert plus vaste.

La vie est dure, oui. Mais elle re­vient. Le prin­temps s’im­pose. Rien de spec­ta­cu­laire, mais une pré­sence. Une té­na­ci­té muette. C’est cela, ici : une aus­té­ri­té ha­bi­tée.