Fès, Bab Bou­j­loud

Fès, Bab Bou­j­loud. Rien que le nom sonne comme une clé pour un autre temps. Ici, rien n’est ano­din. Tout porte la marque des siècles.

On ne vi­site pas Fès, on y entre, comme on fran­chit un seuil sa­cré.

Mais ce jour-là, quelque chose flot­tait dans l’air. Une ef­fer­ves­cence dis­crète, des gestes plus ra­pides, des ordres don­nés à demi-voix. On s’ap­prê­tait à re­ce­voir. Une vi­site of­fi­cielle. Alors, comme on ma­quille une ac­trice avant son en­trée en scène, on don­nait un coup de pin­ceau, un souffle de poudre à cette ville qui, pour­tant, n’a ja­mais eu be­soin de fard.

La place était im­mense. Bab Bou­j­loud, ma­jes­tueuse, veillait de­bout, le dos droit, comme de­puis douze siècles. Sa mu­raille, haute, mas­sive, sem­blait po­sée là par des géants. Et sur cette cour­tine de pierre blonde, deux hommes. Sus­pen­dus, mi­nus­cules, comme des in­sectes ap­pli­qués à re­don­ner au monde sa cou­leur d’ori­gine.

Je les re­gar­dais, in­cré­dule. Ils grim­paient, re­pei­gnaient, re­tou­chaient, s’at­ta­quaient même aux cré­neaux. Mais comment diable avaient-ils fait pour at­teindre ce som­met ver­ti­cal ? Nulle grue, nul écha­fau­dage en vue. Rien que leurs bras, leurs échelles, et leur té­mé­ri­té.

La par­tie ré­ser­vée, in­ter­dite en­core au pin­ceau, res­tait nue, brute, comme une es­quisse en at­tente. Et ce contraste ren­dait l’en­semble presque ir­réel.

Et moi, au pied de ce mur géant, je re­gar­dais ces hommes dé­fier le vide, res­tau­rer sans bruit.